Он устал. Устал видеть мир вокруг себя. Когда то мир был полон жизни и цвета. Теперь он потускнел. Поэт решил уйти. Мир не заслуживал его Творчества. Он взял его с собой. При свете свечи он забирал буквы и ноты слагавшие великолепные саги и романы. Бумага привычно терпела, но готова была выть от боли. Его уход ни кто не заметил.

Только юноша не спел балладу своей возлюбленной.
И был отвергнут.
И убил себя.

Только песня не повела уставших воинов в решающий натиск.
И тиран победил.
И пролились реки крови.

Только мать не прочитала своему чаду волшебные сказки.
И у него не было детства.
И он вырос зверем.

Его нашли обнаженным и мертвым. С улыбкой на устах, в окружении тысяч белоснежных страниц.